МАРШ ПОЛОУМНЫХ РЕЙНДЖЕРОВ
Все к черту, граф. Мы едем в Трансвааль.
Там, видимо, без нас царит развал.
(Звучит по-бурски длинно - разваал...)
Пойдем с рассветом - заночуем в Дели.
Из галльской глотки извергая "Варр!"
нас душит век, клыкастый, как Ваал.
Бери баул и двинем за увал.
Вы сами, граф, не раз того хотели.
А нет - ну что ж... Махнем в Ершалаим.
Вы - в паре с пегим, я же - с вороным.
На вас кольчуга, легкая, как дым,
мне выдадут сутану тамплиера...
По треску плах скучают наши лбы...
Мы - сыновья безумцев из Альби...
Греби, клейменый, веруй и греби,
авось услышим сладкий клич: "Ла терра!"
Из бивней - бусы. Не тушуйтесь, граф,
что вы такой же негр, как я араб.
Мы притворимся. Или я не прав,
и ты не гений, Моцарт? Желть подпалин
тропического солнца мы - хе-хе -
сотрем со щек в кембрийском роднике...
Плывя по мутной времени реке,
мон шер, мы просто не туда попали.
Да ну вас, граф. Опять гнетет креза?
Поймите - нам остаться здесь нельзя.
Недобрый знак трефового туза
нам лепит жизнь на грудь и правит дула
мушкетов прямо под обрез креста...
Отлично! Крест! Все прах и суета!
Мы - крестоносцы! истина проста,
а смерть мила, но между нами - дура.
Возьмем с собой ученых марабу,
гривастых, с "бритвой" панковской во лбу.
Шурша крылами на моем горбу,
они кричат "Пиастррры" и "Пшел на хер"
...Как странно, граф - и в пьянку, и в пальбу
с тобой. Но этих пальцев худобу
как хочется к губам прижать.
В трубу все вылетит, и дромон кинет якорь
средь кельтских фьордов.
Дождь смахнет свой плат.
Мы - дети вальтерскоттовских баллад.
Настрой струну на провансальский лад.
Мы заблудились меж столетий. Allas!
Здесь топь и хлябь и не видать ни зги.
Не отпускайте, граф, моей руки,
не смейте расплескать о жизнь мозги.
Вы - это все, что у меня осталось.